Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITULLI 20
Ajo ishte një natë të bukur, në mënyrë të ngrohtë që ai hodhi mantelin e tij mbi krahun e tij dhe nuk
edhe t'i shall mëndafshi raundin e tij fytin e tij. Si ai strolled në shtëpi, pirja e duhanit e cigareve e tij,
dy të rinjtë në veshje mbrëmje kaloi atë.
Ai dëgjoi një prej tyre pëshpërit të tjera, "Kjo është Dorian Gray."
Ai kujtoi se si kënaqur ai përdoret për të kur ai ishte vënë në dukje, apo filluar në, ose
biseduar rreth.
Ai ishte lodhur e dëgjimit emrin e tij tani. Gjysma bukuri e fshatit të vogël ku
ai kishte qenë aq shpesh kohët e fundit ishte se askush nuk e dinte kush ishte ai.
Ai kishte thënë shpesh vajza që kishte joshi për të dashur atë që ai ishte i varfër, dhe ajo
kishin besuar atij.
Ai i kishte thënë asaj një herë se ai ishte i keq, dhe ajo kishte tallën me atë dhe përgjigje
se njerëzit ishin gjithmonë të keq shumë të vjetra dhe shumë të shëmtuar.
Çfarë qesh ajo e kishte - ashtu si një mëllenjë kënduar.
Dhe sa bukur ajo kishte qenë në veshjet e saj të pambukut dhe kapelet e saj të mëdha!
Ajo nuk dinte asgjë, por ajo kishte çdo gjë që ai kishte humbur.
Kur ai arriti në shtëpi, ai gjeti shërbëtorit të tij duke pritur për të.
Ai e dërgoi atë në shtrat, dhe hodhi veten në divan në bibliotekë, dhe filloi të
mendoj mbi disa nga gjërat që Zoti i kishte thënë Henry atij.
A ishte me të vërtetë e vërtetë se e nuk mund të ndryshojë?
Ai ndjeu një dëshirë të egër për pastërtinë panjollë e djalëri të tij - e tij u ngrit i bardhë
djalëri, si Zot Henry kishte quajtur dikur atë.
Ai e dinte se ai kishte njollosur vetë, i mbushur mendjen e tij me korrupsionin dhe duke pasur parasysh
tmerr të dashuroj e tij, se ai kishte qenë një ndikim të keq për të tjerët, dhe kishte
përjetuar një gëzim të tmerrshme në po aq, dhe
se e jetës që kishin kaluar të tij, ai kishte qenë më të drejtë dhe më e plotë
e premtimit që ai kishte sjellë me turp. Por ishte ajo të pazëvendësueshëm?
A nuk kishte shpresë për të?
Ah! në atë që një moment monstruoze e krenarisë dhe pasion ai kishte lut se portreti
duhet të mbajnë barrën e ditëve të tij, dhe ai mbani shkëlqimin panjollë e përjetshme
të rinjve!
Të gjitha dështimi i tij kishte qenë për shkak të kësaj. Më mirë për atë që çdo mëkat të jetës së tij
kishte sjellë dënimin e saj te sigurte shpejtë së bashku me të.
Nuk ishte pastrimit në dënim.
Jo "Na fal mëkatet tona", por "na Bjeri për paudhësitë tona" duhet të jetë lutja e njeriut
për një më të Zotit vetëm.
Pasqyrë gdhendur interesant që Zoti Henry kishte dhënë atij, kështu që shumë vite më parë tani,
po qëndronte në tavolinë, dhe bardhë-shkathët Cupids raundin qeshi si i vjetër.
Ai e mori atë, pasi ai kishte bërë në atë natë tmerri, kur ai kishte parë vuri në dukje
ndryshim në foto fatale, dhe me të egër, lot-shoi shikuar në sytë e lëmuar e saj
mburojë.
Pasi, disa ai i cili e kishte tmerrësisht deshi kishte shkruar një letër të tij të çmendur, duke i dhënë fund
me këto fjalë idhujtarë: "Bota është ndryshuar për shkak se ju janë bërë prej fildishi dhe
ari.
Kthesa e buzëve të rishkruajë historinë tuaj. "Fraza u kthye në kujtesën e tij, dhe ai
përsëritur ato mbi dhe mbi të veten.
Pastaj ai urrente bukurinë e tij, dhe flinging pasqyrë në dysheme, grimcuar
atë në splinters argjendi nën thembrën e tij.
Ajo ishte bukuria e tij që e kishte shkatërruar atë, bukurinë e tij dhe të rinjve që i kishte falur
për të. Por për këto dy gjëra, jeta e tij mund të
kanë qenë të lirë nga njollë.
Bukuria e tij kishte qenë për atë, por një maskë, të rinjtë e tij, por një tallje.
Çfarë ishte në të mirë të të rinjve? Një gjelbër, një kohë të papjekur, një kohë e cekët
disponimi, dhe mendimet i neveritshëm.
Pse kishte veshur livre saj? Rinia e kishte prishur atë.
Ajo ishte më mirë të mos mendojnë për të kaluarën. Asgjë nuk mund të ndryshojë atë.
Ajo ishte e vetë, dhe për të ardhmen e tij, se ai kishte për të menduar.
James Vane ishte fshehur në një varr pa emër në Selby varrezë.
Alan Campbell kishte qëlluar veten një natë në laboratorin e tij, por nuk e kishte zbuluar
sekret se ai kishte qenë i detyruar të dinë.
Eksitim, të tilla si ajo ishte, mbi zhdukjen Vasili Hallward së shpejti do të kalojë
larg. Ajo tashmë ishte zbehur.
Ai ishte krejtësisht i sigurt atje.
As, me të vërtetë, ishte vdekja e Basil shumica e Hallward që peshonte mbi mendjen e tij.
Ishte vdekja e jetesës së shpirtit të tij që shqetësonin.
Vasili kishte pikturuar portretin që kishte dëmtuan jetën e tij.
Ai nuk mund të falë atë që. Ajo ishte portret që kishte bërë
çdo gjë.
Vasili kishte thënë gjëra për atë që ishin të padurueshme, dhe se ai kishte lindur ende me
durim. Vrasja kishte qenë thjesht çmenduri e një
moment.
Sa për Alan Campbell, vetëvrasja e tij kishte qenë aktin e tij.
Ai kishte zgjedhur për të bërë atë. Ajo kishte asgjë për të.
Një jetë të re!
Kjo ishte ajo që ai dëshironte. Kjo ishte ajo që ai ishte duke pritur.
Me siguri ai kishte filluar tashmë. Ai kishte kursyer një gjë të pafajshëm, në çdo
normë.
Ai kurrë nuk do të provokoj përsëri pafajësisë. Ai do të jetë e mirë.
Si ai mendonte të Hetty Merton, ai filloi të pyes veten nëse portret në dhomën e mbyllur
kishte ndryshuar.
Sigurisht ajo nuk ishte ende aq të tmerrshme siç ka qenë?
Ndoshta në qoftë se jeta e tij u bë i pastër, ai do të jetë në gjendje të përjashtojnë çdo shenjë të pasionit keqes
nga fytyra.
Ndoshta shenjat e keqe kishte shkuar tashmë larg.
Ai do të shkojë dhe të kërkoni. Ai mori llambë nga tabela dhe crept
lart.
Ndërsa ai unbarred derë, një buzëqeshje e gëzimit flitted gjithë cuditerisht e tij të ri, në kërkim të
fytyrë dhe mbeti për një moment në lidhje me buzët e tij.
Po, ai do të jetë e mirë, dhe gjëja e shëmtuar që ai kishte fshehur nuk do të
të jetë më një terror të tij. Ai ndjeu sikur ngarkesa ishte hequr nga
atë tashmë.
Ai shkoi në heshtje dhe mbylli derën pas tij, siç ishte zakon i tij, dhe zvarritur
purple varur nga portret. Një britma e dhimbjes dhe indinjatën e thyen nga
atë.
Ai mund të shihte ndonjë ndryshim, përveç se në sytë e ka pasur një vështrim i dinake dhe në
goja rrudhë e lakuara të hipokritit.
Gjë ishte ende i neveritshëm - më neveritshëm, nëse është e mundur, se më parë - dhe
vesa flakë të kuqe që i njollosur nga ana dukej të ndritshme, dhe më shumë si të gjakut të reja
derdhur.
Pastaj ai u drodh. Sikur të ishte thjesht kotësisë që e kishte bërë atë
të bëjë një vepër e tij të mirë? Apo dëshira për një ndjesi të re, si Zotin
Henry kishte lënë të kuptohet, me të qeshur e tij tallur?
Apo se pasioni për të vepruar një pjesë që ndonjëherë na bën të bërë gjëra të finer se ne
po veten? Ose, ndoshta, të gjitha këto?
Dhe pse ishte i kuq njollë të mëdha se ajo kishte qenë?
Ajo dukej të ketë crept si një sëmundje e tmerrshme mbi gishtat e rrudhur.
Nuk ishte e gjakut në këmbë pikturuar, sikur gjë kishte dripped - gjaku madje edhe në
Nga ana që nuk e kishte mbajtur thikë. Pranoj?
A do të thotë se ai ishte për të rrëfejë?
Për të dhënë veten dhe të dënohet me vdekje? Ai qeshi.
Ai mendonte se ideja ishte monstruoze. Përveç kësaj, edhe në qoftë se ai e bëri rrëfej, të cilët do të
i besuat?
Nuk kishte asnjë gjurmë të njeriut të vrarë kudo.
Çdo gjë që i përkasin atij ishte shkatërruar.
Ai vetë e kishte djegur atë që kishte qenë nën-shkallët.
Bota thjesht do të thotë se ai ishte i çmendur. Ata do të mbyllë atë nëse ai këmbënguli në
historinë e tij ....
Megjithatë, ajo ishte detyra e tij të rrëfej, të vuajnë turp publike, dhe për të bërë shlyerjen publike.
Nuk ishte një Perëndi që u bëri thirrje njerëzve që të tregojnë mëkatet e tyre në tokë si edhe në qiell.
Asgjë që ai mund të bëjë do ta pastrojë atë derisa ai kishte thënë mëkatit të tij.
Mëkati i tij? Ai mbledhur supet.
Vdekja e Vasilit Hallward dukej shumë pak për të.
Ai ishte duke menduar për Hetty Merton. Sepse ishte një pasqyrë e padrejtë, kjo pasqyrë e
shpirti i tij se ai ishte në kërkim.
Vanity? Kuriozitet?
Hipokrizi? Sikur të kishte asgjë më shumë në jetën e tij
Dorëheqja se kjo?
Nuk kishte qenë diçka më shumë. Të paktën ai mendonte kështu.
Por kush mund të them? ... Nr
Ka pasur asgjë më shumë.
Nëpërmjet kotësi ai kishte kursyer e saj. Në hipokrizi ai kishte veshur maskën e
mirësi. Për hir të kureshtjes, ai ishte përpjekur
mohimi i vetë.
Ai pranoi se tani. Por kjo vrasje - ishte për të qen të gjithë së tij
jeta? Ishte ai gjithmonë të jenë të ngarkuar me të kaluarën e tij?
Ishte ai me të vërtetë të pohojë?
Kurrë. Nuk ishte vetëm një grimë e majtë provave
kundër tij. Foto veten - që ishte prova.
Ai do të shkatërronte atë.
Pse e kishte ai e mbante aq gjatë? Pasi ajo i kishte dhënë atij kënaqësi për të parë atë
ndryshim dhe rritje të vjetër. Kohët e fundit ai kishte ndjerë asnjë kënaqësi të tillë.
Ajo kishte mbajtur atë zgjuar gjatë natës.
Kur ai kishte qenë larg, ai kishte qenë i mbushur me terror mos sy të tjerë duhet të shikojnë
mbi të. Ai kishte sjellë në e tij melankolik
pasionet.
Kujtesën e saj të thjeshtë e kishte dëmtuar shumë momente gëzimi.
Ajo kishte qenë si ndërgjegjja atij. Po, ajo ishte ndërgjegjja.
Ai do të shkatërronte atë.
Ai sërish thellohej dhe pa thikë që kishte me thikë Hallward Basil.
Ai kishte pastruar atë shumë herë, deri sa nuk kishte asnjë njollë lënë mbi të.
Ai ishte i ndritshëm dhe shkëlqente.
Siç kishin vrarë piktorit, kështu që do të vriste punën e piktorit, dhe të gjitha që kjo
thoshte. Ai do të vrasë të kaluarën, dhe kur kjo ishte
vdekur, ai do të jetë e lirë.
Ajo do të vrasë këtë monstruoze shpirtin jetës, dhe pa paralajmërimet e tij e shëmtuar, ai do të jetë
në paqe. Ai e kapi gjë, dhe të therur
foto me të.
Kishte dëgjuar një britmë, dhe një aksident. Qaj ishte aq tmerrshme në agoni të saj që
shërbëtorët e frikësuar u zgjua dhe crept nga dhomat e tyre.
Dy zotërinj, të cilët ishin duke kaluar në sheshin më poshtë, u ndal dhe shikuar deri në
shtëpi të madhe. Ata ecnin më deri kur e takuan një polic
dhe e solli atë përsëri.
Njeriu ranë zile disa herë, por nuk kishte përgjigje.
Përveç për një dritë në një nga dritaret e lartë, shtëpia ishte e gjitha e errët.
Pas një kohe, ai shkoi larg dhe u ndal në një portik fqinj dhe shikuar.
"Shtëpia e të cilit është se, polic?" Pyeti moshuar të të dy zotërinj.
"Z. Dorian Gray-së, zotëri, "u përgjigj polici.
Ata shikonin njëri-tjetrin, pasi ata u larguan, dhe sneered.
Njëri prej tyre ishte xhaxhai Sir Henry Ashton-së.
Brenda, në pjesën shërbëtorët 'e shtëpisë, gjysmë-veshur domestics ishim duke folur në të ulët
pëshpërit me njëri-tjetrin. Zonja e vjetër fletë ishte duke qarë dhe wringing saj
duart.
Francis ishte aq i zbehtë si vdekja. Pas rreth një të katërtën e një ore, ai mori
karrocier dhe një nga këmbësorë dhe crept lart.
Ata rrëzuan, por nuk pati asnjë përgjigje.
Ata i bënë thirrje jashtë. Çdo gjë ishte ende.
Së fundi, pas më kot duke u përpjekur për të detyruar në derë, ata patën në çati dhe ka rënë poshtë
për në ballkon.
Dritaret dha lehtë - bulonave e tyre ishin të vjetra.
Kur ata hynë, e gjetën të varur mbi mur një portret të shkëlqyer të tyre
mjeshtri si ata e kishin parë atë të fundit, në të gjitha çudi e rinisë së tij të hollë dhe të
bukuri.
Shtrirë në dysheme ishte një njeri i vdekur, në veshje mbrëmje, me një thikë në zemrën e tij.
Ai ishte tharë, rrudhur, dhe urryer e pamje.
Kjo nuk ishte deri sa ata kishin ekzaminuar unaza që ata të njohur kush ishte.